дни начинают сменять друг друга все быстрее и быстрее. вот бы уметь управлять временем. быстрее, еще быстрее до 5 ноября, а потом, чтобы неделя, начиная с пятого, длилась как целый год, год счастья.
я не знаю, что я буду делать потом. какое оно будет, 'после'. я боюсь, что меня морально просто будет убивать. сейчас я живу 'стараясь' для него. я стараюсь везде ходить, везде быть, во всем участвовать, потому что я хочу, чтобы мне было о чем ему рассказать. я так хочу быть с ним, так хочу. это истинное мучение - осознание того, что ты не можешь быть с тем, кого любишь. а ведь я его люблю, и это не подростковая замашка на взрослость, это правда.
теперь мы не часто пишемся. просто мы теперь очень занятые ребята. ну, точнее, он занятой, а я не хочу ему мешать. он и так устает, мой малыш.
это такая ответственность - делать из мужчины мужчину. делать его лучшим. и даже если не тебе, то кому-нибудь да точно повезет. он и так идеален, но ему все равно надо еще многому научиться.
ах, как я его люблю.
мне кажется, я его через чур идеализирую. хотя, может быть и нет.
как жаль, что все, о чем ты мечтаешь, все, зачем ты существуешь, находится так далеко от тебя. вас, как минимум, разделяет Ла-Манш.
получая такую редкую смс, я все равно немного тешу себя, не смотрю ее сразу. я снова радуюсь ей, как ребенок шоколаду.
сесть в метро вагон
и уехать в другую страну,
где то ли ждут тебя, то ли не ждут,
где бежишь за каждым, думая, что 'он',
а оказывается, что именно 'он' добровольцом улетел на Луну.
то ли Фитцджеральд, то ли Воненгут...
твои слова не лгут.
а мои глаза не врут.
--
и ты живешь в этой пропащей вечности,
запутанной бесконечности
и считаешь бессмысленно до тридцати пяти
ты не ешь после шести,
не спишь до двенадцати.
и от этой зависимости нам с тобой не уйти,
а нам не даже и восемнадцати